Visão do Bixiga (Bela Vista) da janela do apartamento do Fabio Moreira Leite.

Página de caderno de anotações do artista.

R. dos Franceses, Bela Vista, fotografada em direção à esquina da Al. Joaquim Eugênio de Lima. A foto veio daqui. A primeira seta indica a casa onde morei, a segunda a localização aproximada da Praça dos Franceses.

Quando eu era criança e morava na R. dos Franceses, havia um vizinho da rua que era amigo dos meus pais, e que de vez em quando aparecia em casa, era o diplomata alemão Gottfried von Nostitz-Drzewiecki (1902-1976) que serviu como Cônsul da Alemanha em São Paulo de 1957 a 1964.
Herr von Nostitz (ele era chamado assim pelos meus pais) tinha cachorros ferozes, acho que eram pastores alemães, que latiam violentamente todas as vezes que eu passava a pé em frente à casa dele, e de noite eu tinha pesadelos com os cães.
Muitos anos mais tarde a casa dele foi demolida para que se construisse a Praça dos Franceses.

Fiz uma pesquisa rápida no Google, e aparentemente, von Nostitz esteve envolvido na resistência alemã a Hitler, possivelmente parte do atentado orquestrado por von Stauffenberg.

Veja a fonte da Praça dos Franceses em ação clicando aqui.

Durante toda a minha infância, adolescência e até casar com 22 anos, este foi o meu bairro, a Bela Vista (Bixiga). O Cursinho Universitário, na R. São Vicente, que frequentei em 1968 estava a menos de um quarteirão das casas da foto, na R. Santo Antonio.

Minha fase da pólvora durou um ou dois anos, eu devia ter 13 ou 14 anos, e terminou com uma explosão.
Meus amigos me ensinaram a produzi-la em casa, com clorato de potássio (KClO3) e açúcar. Para acelerar a reação adiciona-se fósforo (P) vermelho, mas cuidado que aí qualquer atrito pode fazer a mistura explodir.
No início foram as bombinhas de São João, que nós desmontávamos e fazíamos de várias pequenas uma grandona, mas dava muito trabalho. Depois a coisa evoluiu para a produção “industrial”, queima lenta para os foguetes, e queima rápida para as bombas.
A explosão final se deu em um final de tarde, no meu quarto na R. dos Franceses na Bela Vista, coloquei a mistura de clorato de potássio e açúcar no almofariz, misturei bem, e me preparei para adicionar o fósforo vermelho, que é uma substância higroscópica e forma grânulos.
Lembrei da dica dos meus amigos que qualquer atrito pode provocar explosão, mirei bem um grânulo com o pilão, me afastei, e com o braço estendido bati.
Uma luz intensa, um estampido seco, tontura e um zumbido infernal nos ouvidos, sobrepujando todos os outros sons.
Levantei da mesa e mal consegui andar, tanta era a fumaça, abri as janelas do quarto, a fumaça começou a sair, abri a porta do quarto e saí envolto em volutas de fumaça branca, no hall do andar de baixo a família inteira olhava para cima assustada, pois a explosão foi ouvida em toda a vizinhança, as pessoas sairam à rua perguntando o que havia acontecido, foi um fuzuê…
O saldo da brincadeira foram os meu dedos da mão direita incrustrados com resíduos da explosão, o zumbido que durou cerca de um mês para sumir, e a cúpula do abat-jour que se encolheu com o calor, sem falar na bronca que levei dos meus pais…

Recebi em Novembro do ano passado um comentário em um post do Sr. Manuel Miguez, relatando seu contato com meu pai, Erico Stickel, e lamentando seu falecimento:

Conheci o Dr. Erico, o João e a sua secretária, era uma pessoa que era, por demais humilde, que era querido por todos que o conheciam e que para todos tinha sempre uma palavra amável. Lembro-me do Abaporu ao lado de sua mesa, lembro-me da alegria que me deu ao comprar-me uma máquina de escrever.
Sinto-me menor sabendo de sua “passagem”.

Perguntei a ele por e-mail que máquina de escrever era, e o Miguez me respondeu:

Meu caro:
Foi uma máquina de escrever Olivetti Linea 98, manual, que seu pai comprou e eu entreguei na casa em que eles moravam na Rua dos Franceses, sendo que fui recebido pelo “japonês” que já havia se aposentado e havia chorado pensando que deixaria o trabalho, que já não era mais querido na casa.
Creio que o escritório era na Rua São Francisco, mas, eu, atualmente, moro na Espanha, e, devido ao tempo passado (seriam 28 anos) não estou muito certo, sei que era na rua que vai diretamente à passarela que cruza a Praça da Bandeira.
O mais importante que eu quero lhe dizer é que, com o seu pai, e com os dois funcionários com que ele ficou, eu tinha uma guarida naqueles dias em que as nuvens negras passam pela sua vida, que ali sempre havia coisas bonitas pra se dizer, sempre me ensinava alguma coisa.
Eu NUNCA podia imaginar a sapiência, e o bom gosto, da escolha de seu pai, para ser, segundo me informaram “um dos maiores possuidores de arte brasiliana”.
O que posso lhe dizer é que sabedor que sou de seu trabalho na Vila Brasilândia, fico muito contente, porque a minha casa, em São Paulo, é em Itaberaba, e sei das dificuldades daquela gente.
Muito obrigado pela resposta.
Eu sei que seu natal nao deve ser muito alegre pela “coincidência”, o meu também (juro) será um dia pra se lembrar.
Obrigado
Miguez

Na R. dos Franceses na Bela Vista está encalhada há décadas esta baleia pré-histórica, a poucas dezenas de metros da casa onde nasci e minha mãe morou até 3 anos atrás. Seu autor é o escultor Domenico Calabrone.
Todos os meus filhos, quando pequenos, se interessavam pelo monstro, pincipalmente quando “fazia xixi”, pois o monstro é também, nas horas vagas, uma fonte.

Este é o banheiro da minha infância e adolescência, fica na desativada casa da família na R. dos Franceses, Bela Vista (ou Bixiga).

Meus avós paternos, Erna e Arthur Stickel em frente à lareira da casa da R. dos Franceses, na comemoração de suas bodas de ouro em 1966.

Engraçado um detalhe impensável nos dias de hoje, na mesa de centro, um copo com cigarros. Como ninguém na casa fumava, imagino que o costume da época era oferecer cigarros…

Enquanto a casa da família na R. dos Franceses se esvazia lentamente, a biblioteca se organiza, também lentamente.

Deu na Veja:

Segredos do Brasil
Moreira Salles compra acervo com 1.500 imagens raras do país dos séculos XVI ao XIX.

Foto: Roberto Setton

Foto: Fernando Stickel

UM HOMEM DISCRETO
Erico Stickel, morto em 2004, foi dono do Abaporu. Era um grande colecionador, mas nem seus filhos sabiam do tesouro que ele reuniu.
O colecionador de arte Erico Stickel, falecido em 2004, era um homem reservado. Saía pouco de casa, não freqüentava vernissages e só exibia as preciosidades de sua coleção a amigos raros. Durante duas décadas, manteve em uma das paredes de sua residência, em São Paulo, o quadro Abaporu, de Tarsila do Amaral, hoje avaliado em 10 milhões de dólares e tido como a estrela do Museu de Arte Latino-Americana de Buenos Aires – MALBA.
Ao longo da vida, Stickel reuniu em casa 1 500 obras de arte, principalmente desenhos, aquarelas e gravuras, que retratam o Brasil desde o século XVI, em cartografia, até o século XIX, em registros do cotidiano. Todo esse acervo ficava num único quarto, isolado até da própria família. Apenas uma pequena parte, mais precisamente 10% dela, foi divulgada no livro Uma Pequena Biblioteca Particular (Imprensa Oficial/Edusp), que o colecionador publicou em 2004.
Ele nem sequer fazia seguro das obras. Por isso, foi uma surpresa para os filhos quando, após sua morte, surgiu uma coleção variada e poderosa, com trabalhos de autores famosos como Johann Moritz Rugendas, Henry Chamberlain e o botânico alemão Carl Friedrich von Martius. É esse material que a família acaba de vender ao Instituto Moreira Salles, a um preço que não é revelado por nenhuma das partes, mas que o mercado estima ser próximo de 1,5 milhão de dólares.
Embora o acervo conte com nomes de peso, nas pesquisas em feiras e leilões de arte Stickel não buscava apenas assinaturas. Valorizava trabalhos que registrassem aspectos da vida brasileira, independentemente do autor. O resultado é um conjunto diversificado e original. A visão que se tem hoje do Brasil no século XIX, antes da invenção da fotografia, é bastante influenciada pelo olhar de franceses, como Jean-Baptiste Debret e Nicolas-Antoine Taunay, cujos trabalhos são mais conhecidos do grande público. Na coleção de Stickel, há também obras de ingleses, italianos, alemães, portugueses, belgas, holandeses, austríacos, irlandeses e russos. A variedade se dá também no espaço. Além do Rio de Janeiro, a capital mais pintada e posteriormente mais fotografada do país, há imagens de Recife, Salvador, Florianópolis, Porto Seguro, Ouro Preto, Mariana, Sorocaba e do interior de Goiás. “Erico Stickel tinha uma capacidade ímpar de prospecção de obras. Não cultuava os valores do mercado, era um intelectual e sabia discernir algo que fosse de fato relevante sob o ponto de vista histórico e cultural. Daí sua importância”, diz a pesquisadora Ana Maria Belluzzo, autora do livro O Brasil dos Viajantes (Editora Objetiva).

Foto: Roberto Setton

TRÊS MOMENTOS
Paisagem de Ouro Preto, pelo botânico alemão Von Martius em sua expedição pelo interior do Brasil, em 1817; cena da Guerra do Paraguai, feita pelo italiano Edoardo de Martino no campo de batalha; e o mapa de 1552, a peça mais antiga da coleção, com a América do Sul habitada por canibais: preciosidades garimpadas por Stickel ao longo de quatro décadas
A peça mais antiga do acervo é um curioso mapa feito pelo cartógrafo alemão Sebastian Münster, que mostra a América do Sul povoada por canibais. É datado de 1552, ou seja, pertence a um período de escassa iconografia, que se estende pelos 300 anos seguintes, mas do qual o colecionador conseguiu registros importantes – por exemplo, uma gravura de 1668 com navios holandeses no litoral de Recife, feita a partir de desenho de Frans Post. A coleção traz também obras produzidas por pessoas que foram testemunhas privilegiadas da história, como o italiano Edoardo de Martino, que presenciou a Guerra do Paraguai a bordo de um navio brasileiro. Ele deixou como legado diversos registros de batalha – uma espécie de fotojornalismo a lápis – cujos esboços originais são preciosos. Outro tesouro de Stickel são 78 desenhos originais feitos por Von Martius, que percorreu o interior do Brasil entre 1817 e 1820, viajando de barco e em lombo de burro. Ele catalogou 22 700 espécies de planta, publicadas na monumental obra Flora Brasiliensis, e também retratou algumas cidades que encontrou pelo caminho. O livro é ilustrado com litografias feitas por artistas europeus a partir de desenhos originais como os obtidos por Stickel, que são o registro feito pelo próprio Von Martius e acabam sendo mais vivos e ricos em detalhes do que as imagens publicadas no livro.
O caráter instantâneo destaca-se na coleção de Stickel, de uma forma geral. Boa parte das obras são desenhos e aquarelas produzidas em campo. Nesse sentido, o conjunto complementa e se afina com o acervo de fotografias do Instituto Moreira Salles, que tem a coleção de Marc Ferrez, composta de 6 000 imagens.
“Os desenhos e pinturas mostram o Brasil até o século XIX. As fotos dão continuidade a esse registro daí em diante”, diz o superintendente executivo do instituto, Antonio Fernando De Franceschi. A imagem principal que ilustra esta reportagem mostra justamente a confluência desses dois formatos. Trata-se de uma litografia colorida com aquarela e lápis de cor, feita a partir de uma imagem do Rio de Janeiro captada por daguerreótipo, provavelmente na metade do século XIX. O autor é o francês Eugène Cicéri, considerado um dos maiores litógrafos do período. Na época, embora já existisse a fotografia, sua transposição para o papel continuava sendo feita em gravura, que permitia a reprodução em tamanho maior e podia ser colorida a mão. É um trabalho que sintetiza o valor dessa coleção impressionante e reveladora de aspectos pouco conhecidos da paisagem, da história e da vida cotidiana do Brasil.
:: Marcelo Bortoloti – Revista Veja

Encontrei esta carta de 1953 do meu avô Arthur Stickel para o meu pai. Me impressionou a beleza da letra e a engraçada menção ao “der Japaner von der Rua dos Francezes”, referindo-se ao “Seu Paulo”, nome brasileiro adotado por Hiroshi Okumura, jardineiro japonês que trabalhou por mais de quarenta anos na casa da família na Rua dos Franceses, na Bela Vista.

Chegou a hora de entrar no “porão escuro” da casa dos meus pais na R. dos Franceses, esvaziá-lo e exorcizar definitivamente alguns dos meus medos infantis.
Este porão não era esvaziado desde 1915, quado meu avô comprou a casa, ou seja, quase um século!

Hoje, dia 11 de dezembro, comemora-se o Dia do Engenheiro e do Arquiteto.
Eu comemorei derrubando umas paredes e recuperando o cenário original das minhas brincadeiras de criança. Esta porta leva ao “porão escuro” da casa dos meus pais na Rua dos Franceses, que muito me apavorou naquela época.

Andei arrumando umas fotos antigas e me deparo com este retrato que fiz de minha mãe, Martha Diederichsen Stickel, por volta de 1960, no terraço da nossa casa na R. dos Franceses.

Tirei esta foto nos anos 60, em frenta à casa dos meus pais, na R. dos Franceses esquina com R. dos Belgas no Morro dos Ingleses, Bela Vista.
O prédio à direita é o Hospital Infantil Menino Jesus, com frente para a Rua dos Ingleses.
Nesta esquina, graças à total ausência de tráfego, dei muitos cavalos-de-pau com meu Volkswagen 68, aproveitando a garoa sobre os paralelepípedos.
Morei neste endereço até 1971, quando casei.

Amanhã será o primeiro dia em que minha mãe não vai ter esta visão ao acordar, em muitas e muitas décadas.
Mudou-se da Rua dos Franceses para um apartamento, pouco menos de um ano após o falecimento do meu pai.
Achei incrível e surpreendente a determinação dela em fazer a mudança num prazo tão curto, com reforma do apartamento e tudo o mais.
Feliz mudança! Feliz casa nova!
A foto é do meu filho Antonio Stickel.

Minha mãe está prestes a se mudar desta casa na R. dos Franceses, onde ela nasceu e eu morei até casar e sair de casa em 1971.
A foto é do meu filho Antonio.

Sonhei que estava no hall de escadas da casa dos meus pais na R. dos Franceses com o Dudi e o meu pai.
Dudi, de costas para a porta da sala de jantar, olhou para mim, que vestia uma camisa vermelha e disse:
- Puxa, você envelheceu com esta camisa vermelha.
Meu pai, em perfeita saúde, com sua barriguinha de anos atrás, examinava um quadro encostado à parede e pensava em voz alta: Preciso fazer umas observações sobre este pintor…

Ganhei esta batedeira da minha sogra.
Ao vê-la, imediatamente me vieram lembranças profundas.
Na casa dos meus pais, na Rua dos Franceses, morava com a família uma poderosa governanta alemã, de nome Lina Johanna Dietze, (na foto escaneada de uma 3×4 de 1987) mais conhecida como “Dona Frola”, uma abreviatura tupiniquim de Fräulein (senhorita).
Dona Frola tinha uma incrível habilidade para fazer bolos, tortas e biscoitos, particularmente na época do Natal.
Eu, desde cedo, tinha uma insaciável curiosidade por tudo o que ocorria na casa. Naquela época, ínicio dos anos 50, não existia pré-escola, e as crianças brincavam em casa até a hora de ir para o Kindergarten (jardim de infância) aos 6 anos de idade.
Portanto os assuntos do dia eram variados. Logo cedo acompanhar Dona Maria, a cozinheira, na execução da galinha para o almoço, (tinha galinheiro em casa) observava com certo horror a execução da penosa com um tranco no pescoço, com fascínio e nojo o processo de arrancar as penas, extrair os intestinos, verificar o conteúdo da moela da falecida, etc…
Em seguida descer ao porão e acompanhar o trabalho da costureira, depois andar de velocípede no quintal, à tarde sintonizar o rádio galena, quem sabe produzir um pouco de pólvora no almofariz, e assim passava-se o dia, encapsulado dentro de casa.
Um dos meus assuntos preferidos era ajudar a Fräulein na feitura dos bolos e tortas, e é aí que entra a poderosa lembrança da batedeira…
Grande parte do alemão que falo hoje (“Küchen Deutsch”), devo a Nani, o apelido que eu e meus irmãos usávamos com a Dona Frola.

Eu devia ter 9 ou 10 anos de idade e passava horas sentado em frente a uma máquina de costura Singer como essa, operada pela Dona Eugênia, costureira que vinha costurar em casa.
Observava atentamente tudo o que ela fazia, os gestos precisos de levantar e abaixar a lingueta que prendia o tecido à máquina, o bailado de virar a peça de roupa pra lá e pra cá, para as mudanças de rumo da costura.
Eu era (e ainda sou) absolutamente fascinado pelas maravilhas mecânicas, sempre com vontade de, como num filme de David Lynch, entrar por dentro das coisas para entender como funcionam.
O motor elétrico, a correia de couro, e principalmente por aquilo que não se via, as engrenagens internas, o carretel de linha que ficava escondido por baixo do plano da máquina. Meu momento de glória era quando ela me deixava operar a rebobinação dos pequenos carretéis metálicos, apertando eu mesmo o acelerador elétrico ao máximo, criando na maioria das vezes um embaralhamento gigantesco das linhas.
Tudo isso se dava no porão da casa dos meus pais na Rua dos Franceses, com trilha musical de novelas radiofônicas ouvidas no radinho SPICA, ligado o dia inteiro.
À noite, nos andares superiores, minha avó ouvia o repórter Esso no radinho Zenith.

A família Ramenzoni era vizinha de frente da casa dos meus pais na R. dos Franceses.
Os filhos, Lamberto, Dante, Virgilio e Lucia são todos mais velhos do que eu, de vez em quando eles me convidavam e aí eu me deliciava em universos novos, como as armas ou os carros e lanchas potentes.
No início dos anos sessenta eu ia de ônibus às aulas de dança da Madame Poços Leitão e na volta fisgava umas cenas de namoro da Lucia Ramenzoni com o Paulo Francini, no portão. Achava muito excitante!
Hoje a Lucia continua minha vizinha de bairro na Vila Olímpia, com atelier na R. Fiandeiras.

Elegância e discrição.
Fruto provávelmente do sonho de consumo de alguns novos ricos mais afoitos, ocorre, nos fins de semana ou feriados, um fenômeno particularmente ridículo aqui na Vila Olímpia.
São as Ferraris acelerando nas avenidas Helio Pelegrino e Nova Faria Lima. São várias, vermelhas, pretas, amarelas, brancas.
Ora, o cara que tem grana para comprar uma Ferrari, vai ficar brincando aqui na cidade, ruas esburacadas, cheio de radar? Se exibindo em torno do quarteirão? Atormentando os vizinhos com o lindo ronco da macchina? ?E olhe que sou um amante das máquinas e motores, em particular da Ferrari.
Pior, na mesma Av. Nova Faria Lima existe agora um imenso outdoor do Banco Itaú discreto, na cor laranja, dizendo assim: Descolados, o Itaú foi feito para vocês. Pode? ?DPZ e novos ricos, me poupem.
No meu tempo de Interlagos via-se a corrida deste ângulo.
… e por falar em Ferrari, duas das minhas lembranças mais vívidas envolvem o mito.

Na memória mais antiga eu deveria ter uns 4 anos, viajava com meus pais pela Itália e lembro daquela maravilha vermelha estacionada em frente a um restaurante de beira de estrada. Imagem indelével. ?Anos 60, com 14 ou15 anos de idade eu já era um assíduo leitor dos primeiros números da revista Quatro Rodas e frequentava a pista de Interlagos nas Mil Milhas, 500 Km, etc… Morava na R. dos Franceses, e o bairro do Bixiga abrigava, além de uma enorme colônia italiana, várias oficinas mecânicas. Na R. dos Ingleses morava o Domingos Papaleo, que corria de Ferrari, provavelmente uma 500 TESTA ROSSA de 1956.
Do meu quarto eu ouvia cheio de prazer e excitação as aceleradas do motor e as voltas que ele dava no imenso quarteirão formado pela R. dos Franceses, Joaquim Eugênio de Lima, Alm. Marques Leão e R. dos Ingleses. ?Certo dia tomei coragem, fui até a casa dele, toquei a campainha e pedi pra ele me levar a dar uma volta, e não é que o italiano gordinho me mandou entrar na macchina e lá fomos nós dar a volta no quarteirão, com aquele som maravilhoso enxendo meus ouvidos! ?Jamais esquecerei.